y al final todo era un sueño y nada en realidad había pasado. Pero después el autor quiso volver y se arrepintió de terminar las cosas tan abruptamente. Los personajes se le quedaron mirando así como quien dice - ¿Y ahora qué? - y respiraron hondo. Ahora estaban muy conscientes de su propia inexistencia, porque aún en su realidad prevalecía el detalle que nada de lo que ellos hacía importaba. El autor los miró con tristeza y quizás hasta se remordió de haberlos creado de primera intención. En cierta parte fue su culpa, bueno el tenía control de todo, en realidad todo fue su culpa. Y si su vida tampoco era real? Mejor arrancó la página y empezó desde cero.
Y al final todo era un sueño y nada en realidad había pasado. Los personajes en el zafacón lloraban porque alguien los oyera pero no salían palabras. Eran inútiles y su creador, su única esperanza ya los había despojado. Se miraron unos a otros como mira una persona que se acaba de dar cuenta que se va a morir eventualmente, no ahora, pero de seguro algún día. Pero ellos no morirían a ciencia cierta, pensó el galán estelar reducido a una arrugada esquina del papel. Si algo, ahora vivirían para siempre en este zafacón, en el sentido de que vivir es existir en algún plano aunque nadie te recuerde. Iban a ver su autor morir, y se podían refugiar en eso.
Y al final todo era un sueño y nada en realidad había pasado. El autor no pudo reconstruir un historia de su mente derrumbada en papeles. Empezó desde cero y... bueno, este.... en realidad no llegaban las... cómo se dice... palabras. Decidió acostarse a dormir mientras sus ovejas se reían de él desde el rebaño de lata.
Y al final todo era un sueño y... era un sueño? El autor se veía a sí mismo alrededor de sus creaciones, y le sacaban pedazo por pedazo, como trozos de sangre encuadernada, constantemente al rás. Al rás... En las caras había algo raro, como máscaras de animales exóticos, y de momento estaban todos en tuxedos. Quién escribió esto así? Yo no recuerdo esto. Quién escribió esto?
Y al final todo era un sueño y nada en realidad había pasado. Mejor no escribiría ese día. Se fue a caminar en el parque. Los hombres con máscaras de animales lo perseguían. Todavía estaba soñando? El que escribió esto no sabe nada de tensión dramática. Corrió para avivar la trama. Los papeles secundarios no corrían tras él, pero de alguna manera siempre estaban cerca. Pareció correr hasta el final y cayó sentado. Había llegado a la arruga en el papel.
Y al final todo era un sueño y nada en realidad había pasado.
